R14. Junio09

Deshabitado

El sonido lúgubre de un órgano de iglesia se pierde en el remolino de mis pensamientos... queda sólo la reverberación de su eco.

El silencio aturde en las esquinas donde los murmullos permanecen extintos, donde se concentra de manera ensordecedora la soledad. Hasta la humedad ha escapado al cielo y en su lugar sólo quedan manchas secas en las paredes, no hay bisbiseo de musgo creciendo, no hay rumor de moho acechando muros ni muebles.

¿Dónde esta el mundo?

Sólo murmuran por lo bajo los recuerdos, con tal desapego al sonido que no suenan más. La verdad de las personas son lo que los recuerdos nos dicen, no la curva de su cuello ni el contorno de sus vestidos, la verdad esta en la memoria, eres lo que recuerdo de ti, yo vivo en tu memoria* La verdad no viene sola, viene acompañada:

de una bala,

de una soga,

que se enquista en el alma **

Deshabitado estoy -yo creo que hasta de recuerdos- por que cuando duele y se muere el alma, cuando deshabitado el cuerpo está, ya no hay más con que sentir.

Notas: *Citando, no literalmente a Tomás Eloy Martínez, Purgatorio. **Citando, casi literal a Pascual Reyes, Deshabitado.

Petición de desbloqueo:

Estimado gerente de sistemas, Esperando que se encuentre muy bien de salud, me permito escribir la presente "petición de desbloqueo" para la página de mi amigo escritor. La razón por la que pienso que ésta página no debe estar bloqueada es principalmente por que no puedo vivir sin sus letras... las mañanas se me hacen aburridísimas mientras me siento en mi escritorio y pretendo que la flama de mi vida de escritora no se apague, mientras mi imaginación hilvana ideas de derivas, de precipicios con paraísos en el fondo... Puede parecer exagerado y sé que él diría que si no puedo leer entonces escriba, pero cómo escribir si los gatos negros no me despiertan saltando en mi ventana... Por lo anterior y por que no puedo estar intentando ir y venir entre mis dos vidas sin guía, solicito una urgente petición de desbloqueo. Gracias de antemano y Saludos. La sirena varada.

Todo esta tocado. La habitación permanece inundada y no hay resquicio en que los dedos del agua no hayan entrado, arrastrando pequeños fragmentos de cal y cemento a su paso. La puerta esta abierta y la delgada línea que la inundación dibuja como límite, no es percibida, pero puede ser atravezada y continuar ahogando todo a su paso. El agua no se va. Permanece y no fluye, conteniéndose entre paredes, deteniéndo su fluir que se derrama sin resbalar, que esta a punto de manar, pero se contrae. La vida brota, motas negras y verdes se pelean por cubrir el blanco; los ladrillos crujen a pesar de que todo permanece aletargado dentro del agua, pocos sonidos traspasan el poder del agua y se pierden en reverberación que cosquillea; briznas de polvo caen despacio, se mecen, se revuelcan, se llenan de humedad y se transforman, no pueden permanecer inmanentes, renacen. La vista se nubla pero nada nunca ha sido más claro. De la manera más simple pero más abrazadora, todo se pertenece entre si, todo es uno, todo está tocado.

Verde en tu cuarto (loquera de media tarde)

Camina una pequeña hada sobre el brazo que has dejado caer sobre tu cama. Apenas apoya los pies enfundados en sus zapatos verdes y da pequeños saltos que dejan estrellitas como de polen verdeamarillo sobre todo su camino. Piensas tal vez en mi, o tal vez en la fotografía que ves en la pared. Tal vez ves las hojas y flores que aquella vez crecieron en mi cabello y oteas el aire ¿a que huele -ruiditos-?

¿Mandas pensamientos que se reciben como a través del tiempo?

Yo hace dos horas -tal vez tres- hacía lo que tu, ¿te los recibí en pasado? No, los recibiste tu 3 horas más tarde, tuvieron que cruzar todo Mexquitic, esperaron en los campos de cempazuchil que están enfrente del panteón, descansaron del camino por no encontrar ni nimbus, ni estratus, ni cirrus en el cielo -nunca los cúmulos le gustaron- se revolcaron entre las flores, se llenaron de las motas que ahora reposan en tu brazo, ¿lo hueles? ¿te llega el olor del campo? la tierra que, mojada, pide al cielo más lluvia.....

Las letras se desacomodaban entre pétalos y se cifran intrincadamente ¿lo podrás entender -ruiditos-?

¿Puedes descifrar los ruidos que haces, los pasos de hadas, los susurros de lluvia?

-¿Qué dices?-

Ya no sé si fueron o vinieron, si los mandaste anticipados o te llegaron tarde, o si se contestaron igual de tarde mientras dormías y una tormenta azotaba mi domo por la noche. ¿Salí de la cómoda de tu cuarto o fué de uno de los cajones?

¿Dónde guarda uno el polen que le cae en la noche sobre el brazo?

Colección de nubes y claroscuro

En una tarde mágica en Real de 14.

Junio 2009