Ficciones

Na.
No te pienso como tu crees, aunque vea las nubes desparramarse sobre las montañas de la Sierra y evite enviarte un mensaje.
No te apareces más, aunque las nubes suban de entre los caminos de la carretera hasta llegar al cielo y entonces todo se aclare.
Contestas las palabras que te envío, como si pescaras un anzuelo, pero el anzuelo es tuyo y yo lo he mordido. Luego revisas tus manos y piensas -No he sido yo- pero es demasiado tarde, por que en realidad eso nunca ha importado.
Y si te digo, veámonos que te invito una cerveza sin alcohol, no es que quiera absolutamente nada más que recorrer esta costumbre de sentir que nadie más entiende lo que entiendes, aunque también eso sea ficción.