Purple rain

A veces te encuentro en mitad del tráfico. Purple rain suena por en el radio y yo recuerdo esa noche lluviosa en París: las gotas pegadas en las ventanas del taxi, mi sonrisa estúpida y mi mano agarrada a la tuya.
-¡Ah, esa canción! dices pensando seguramente en otro lugar y en otro momento.

Llegamos al hotel y la pusiste en tu computadora. Prince y sus profecías.

Luego, la pausa del amor.

Ahora me pregunto cuando la escuchas, ¿a qué te recuerda?

Me sorprendes después de mil años con un mensaje en el teléfono y haces que tenga mil y un sentimientos. Me cuentas de tu nueva vida y lo bien que va y como si no fuera suficiente, me preguntas también como me va a mí.

Te cuento y me regresas un "lo lamento, siempre quieres que a la gente que aprecias le vaya de cien".

Sí gato negro, pero la vida también tiene doces y seises y cuarentas ¿sabes? y sólo es la vida.

"Honey, I know the times are changing..."

Autorretrato: Encontrarse, para después perderse

¿Quién eres? Reza la pregunta buscando una identidad.

Mujer, 33 años, divorciada.
Si, en parte esa soy pero no, no completamente. Toma un vistazo.

Otra vez, fíjate bien dentro, muy adentro.

Conocerte a ti mismo, es como conocer a alguien nuevo, como hacer una cosa que jamás has hecho, probar un sabor nuevo… es, lanzarse al vacío,

Es adentrarse y dejarse encontrar

Encontrarse, para después perderse otra vez.

¿Hueles el musgo? ¿Sientes el aire golpeándote la cara?  ¿Lo siente ahora, enrarecido?

Sabes que puedes salir, sabes que la luz siempre estará ahí pero te seduce tu propia sombra y decides explorarla . De pronto es demasiado y vuelves a salir, oh no, espera, vuelves a caer…

Y en cada caída encuentras algo nuevo, un habitante nuevo, construcciones profundas, ¡flores amarillas!

Éste es un pequeño viaje, afuera, adentro, a través, ¡¡por todos lados!!, éste es un viaje conmigo y para mi.

Florezco entre mis propias espinas y aprendo a concentrarme en mi color. Rosa, me abro al sol, al mundo, a ti, que escuchas.

Mujer entre encajes, ¿qué ocultas?

Acaso una ficción contada desde fuera, ¿desde la voz de otra?

¡Quiero escribir! Escucho a mi pequeña niña interior dentro de mí y la escuchan mis abuelas y me regalan libros.  Y quiero usar mi piel como hoja en blanco, temía mostrarme, pero decidí que toda esa piel era en realidad mi página en blanco.

Hombre entre los pliegues de mi cuerpo, niña, niño, ser humano.

Agua de todas las formas,

 y tierra y ramas, y cielo y luna.

Suave brisa de la cascada tocándote  la cara.

Delicia seducción. De las manos de mi gente, muéveme, escúchame sonaja.

Me haces una foto y me robas el alma

Madre, no para nadie sino para mi y mi hija abortada una tarde de Marzo.

Y volviendo a confiar todas las veces necesarias. Madre en una luna próxima, recostada sobre mi vientre cálido contando cuentos, creando historias, de sirenas  y sirenos de vientre peludo.

Si me abres verás mis flores y también verás, que en vez de órganos, mi  cuerpo está hecho de letras.