La rola empieza a tocar. Se toca, parece tener la parsimonia, la cadencia de metal fundido que resbala por cualquier superficie. Pareciera también tener la temperatura indicada. Keep me warm dice una voz con un dejo de indigencia, de vacío.

Llena la mañana y levanta polvo de hadas que se ha quedado en el escritorio. Lo hace revolotear entre mariposas y costas que no son de mar, pero de lagos... se sube a torres torres de iglesia, se le queda viendo, como gárgola, a la transformación de la ciudad luz... Se tizna, con dedos regordetes que tocan el carbón frío de la chimenea.