A veces vuelvo a teclear la misma dirección para ver si modificaste la decisión tomada y ya podemos volver a leer tus letras, no encuentro nada. De verdad era ese momento del día en que me conectaba con mi otra vida, con esa vida de fondo doble como caja de mago que saca conejos y zanahorias o a veces minas o dragones de fuegos extintos. Ahora no te encuentro en estos momentos que tampoco quiero estar aquí y que no encuentro esa conexión con éste mundo etéreo de letras aladas y hadas que pisan con la punta de los pies las piedras llenas de barro y musgo... Mi escritor, mi monero francés, español, mexicano, pero por sobretodo potosino ¿dónde estás? ¿cómo te irá? ¿una de tus mejillas sigue apoyada en la banqueta? Me llegó tu carta y me he puesto a contestarla, pero me falta ese infranqueable instante en el que te encuentro revolcado en tus palabras, como para poder colarme en mi propio mundo, como si con la combinación descifrada de las tuyas, pudiera darme paso a las mías en mi propio laberinto...